Мимо
календарей и красных чисел,
мимо встреч,
которые не случились,
поезд гремит
по параллельной прямой
в сторону
исчерпавшей себя страны.
Ты,
вернувшись, прошепчешь: "Боже мой".
Но твоими
тут остались только сны.
Ты неделима,
ты, как всегда, одна.
Воздух в
квадрате. За скобками соловьи.
Пей эту
кислую жижу до дна.
Все свои.
17.09.19
