Пока сияет высь необъяснимая,
пока высокий город мой горит,
день погибает, заодно и с ним я,
и я хочу успеть договорить.
Но не успею. Может, и не надо.
Пусть говорят высокие дожди —
их строгая, безумная прохлада,
ложащаяся камнем на груди.
13.09.2025
Комментариев нет:
Отправить комментарий